J'avais soixante-treize ans quand j'ai compris que mes trois enfants s'étaient déjà mis d'accord sur mon avenir sans m'en parler. C'était un dimanche de mars, chez...
Je m'appelle Odile, je tiens la mercerie rue des Tanneurs à Angoulême depuis vingt-trois ans, et c'est de ma vitrine que j'ai suivi toute cette histoire...
Le café coûtait deux euros dix à la boulangerie du coin, celle où le vieux Marcel commentait chaque matin le journal à voix haute pour tout...
Je m'appelle Marie-Claudette, je suis concierge depuis treize ans au 14 rue Saint-Jean, à Lyon. Mon poste, c'est une petite loge près de la porte cochère,...
L'orage grondait sur Rennes depuis une heure quand on a sonné à ma porte, ce samedi-là. J'avais posé ma tasse de tisane à la verveine sur...
J'avais soixante-trois ans, un jardin à Nantes et une fille que je n'avais pas vue depuis douze ans. Chaque année, sans faute, un virement de cent...
Je suis notaire à Bordeaux depuis quinze ans. Mon étude se trouve rue Sainte-Catherine, au troisième étage d’un immeuble haussmannien. L’ascenseur est minuscule, la moquette sent...
Le tunnel de Fourvière n’avait jamais été aussi bleu. Pas le bleu des gyrophares ni celui des néons fatigués — un bleu profond, posé là comme...
Je m’appelle Julien. J’ai trente-neuf ans, je suis chef d’atelier dans un garage de la banlieue de Toulouse, et pendant les treize derniers mois, j’ai vécu...
J’avais 14 ans, je venais d’avoir 16 de moyenne en maths et ma mère, Catherine, m’avait promis un repas rien que tous les deux. Elle avait...