Любовь или просто эгоизм?

Любит? Не любит?.. Или просто сама себя?

— Как это — не можешь решить? — Светлана смотрела на подругу с таким презрением, будто та призналась в убийстве. — Если ты мечешься между двумя, значит, никого из них не любишь. Это очевидно, как снег зимой.

— Тебе, может, и очевидно, — сдавленно вздохнула Анастасия. — А мне — нет. Они оба мне дороги. Каждый по-своему.

— Да ты просто себя обожаешь, вот и тянёшь их за собой, — резко бросила Светлана. — Если бы любила, не мучила бы никого. Это подло.

— Легко тебе говорить, — отвернулась Настя. — Не все такие идеальные. Я только учусь. В понедельник кажется — он. Во вторник — второй. В среду снова первый. И так по кругу. Это не шутки. Оба хорошие. Оба свои.

— Брось монетку, раз уж так, — процедила Светлана. — Лучше, чем мучиться. Хотя бы совесть не грызть будешь.

— Спасибо за мудрость. Иди свои монетки в фонтаны кидай, авось счастье найдёшь. И не забывай — у тебя, может, просто выбора не было.

— Я бы никогда не врала так! — вспыхнула Светлана. — У меня есть Денис. Он меня любит. Я люблю его. Всё у нас ясно.

— Ну да, ну да. Любви тебе да советов, — горько усмехнулась Настя.

…

Прошло три года. Светлана сидела в пустующем баре, сжимая в руках бокал с тёплым вином. Слёзы капали на стойку. В ушах звенел тот старый разговор.

«Никогда не говори “никогда”» — кто бы мог подумать, что она окажется на месте Насти. Теперь она сама не могла выбрать. Она. Та самая Светлана, которая раздавала советы, как конфеты.

С Артёмом всё было идеально. Год отношений. Он — надёжный, умный, нежный. Мечта. И точно знал, чего хочет.

Но потом вернулся Денис. Тот самый. Бывший. Который когда-то ревновал её к каждому столбу, кричал из-за мелочей, а потом просто… перестал замечать. Она стала для него тенью. Всё было не так: не та фраза, не тот взгляд, не тот наряд… Потом — тишина. Разрыв.

И вдруг — звонок. «Привет, как дела? Давай встретимся…»

Она пришла. Просто из любопытства. Просто чтобы убедиться — всё кончено.

А там — потерянный Денис. Без работы, с больной матерью, одинокий. Говорил без остановки. А она слушала. И жалела.

Не сказала, что у неё есть Артём. Что её ждут дома.

Денис начал звонить. Писать. Они стали видеться. «Дружески». Но всё чаще.

А Артём… ничего не замечал. Как прежде, заботился, дарил цветы, смотрел на неё так, будто она — весь его мир.

Но с Денисом будто возвращалась молодость. Вечеринки, концерты, смех. Артём этого не понимал — он был серьёзным, домоседом.

Светлана разрывалась. Артём — её будущее. Денис — её прошлое, которое всё ещё жалко. Или… любит?

В отчаянии она набрала номер Насти.

— Прости меня за тот разговор… теперь я понимаю тебя.

— За что прощать? — удивилась Настя. — Я даже не помню, о ком шла речь.

— А я теперь на твоём месте. Не могу выбрать. Страшно.

— Если ты колеблешься — значит, не любишь никого. Любят одного. Вспомни… если бы кто-то так мучил тебя, кого бы ты выбрала?

— Никого, — шёпотом признала Светлана.

— Вот и ответ. Ты просто любишь себя. Представь, что одного из них больше нет.

— Артём… — вдруг вырвалось у неё.

Мурашки пробежали по коже. Она представила: его нет. Ни этих глаз, ни его смеха, ни тёплых рук…

И тогда она поняла. Поняла, кого любит.

P.S. Иногда правду скрывает только наша же ложь.