«Con mia moglie è tutto finito. Devo solo trovare il momento giusto per andarmene.»

«Con mia moglie è tutto finito. Devo solo trovare il momento giusto per andarmene.»

Quando Alessandro me lo disse, gli credetti.

Non perché fossi ingenua. O almeno, allora non pensavo di esserlo.

Gli credetti perché mi guardava come nessun uomo mi aveva guardata da anni. Perché ricordava come prendevo il caffè, si accorgeva quando ero triste e trovava sempre una scusa per trattenersi in ufficio con me.

E soprattutto perché avevo disperatamente bisogno che fosse vero.

Mi chiamo Laura, ho quarantadue anni e vivo a Firenze.

Lavoro come responsabile amministrativa in una piccola azienda di arredamento. Alessandro è il titolare. Ha cinquantuno anni, due figli adolescenti e una moglie con cui è sposato da ventitré anni.

Quando cominciò tutto, sapevo perfettamente che era sposato.

È la parte della storia che non posso cancellare, per quanto mi faccia male ammetterlo.

Non sono stata trascinata in questa situazione senza sapere nulla.

Ho fatto delle scelte.

E oggi devo trovare il coraggio di guardarle in faccia.

Avevo conosciuto Alessandro quattro anni prima.

All’inizio il nostro rapporto era esclusivamente professionale.

Lui arrivava presto, salutava tutti, controllava gli ordini e passava la maggior parte della giornata tra fornitori e clienti.

Io mi occupavo di fatture, pagamenti e scadenze.

Eravamo una buona squadra.

Poi, durante un periodo particolarmente difficile per l’azienda, cominciammo a lavorare spesso fino a tardi.

Una sera eravamo rimasti soli.

Fuori pioveva e avevo perso l’ultimo autobus comodo per tornare a casa.

«Ti accompagno io», disse Alessandro.

Durante il tragitto parlammo di cose che non avevano nulla a che fare con il lavoro.

Gli raccontai del mio divorzio.

Del fatto che non avevo figli.

Di quanto mi fosse costato ricominciare dopo dodici anni di matrimonio.

Lui mi confidò che a casa non si sentiva più capito.

«Io e Silvia ormai siamo due estranei», disse.

Ricordo ancora la risposta che gli diedi.

«Mi dispiace. Dev’essere difficile.»

Non immaginavo che quella frase sarebbe stata l’inizio di tutto.

Nei mesi successivi Alessandro cominciò a cercarmi sempre più spesso.

Un caffè dopo una riunione.

Un messaggio la sera per chiedermi come stavo.

Un complimento sul vestito.

Una telefonata durante il fine settimana con la scusa di un problema urgente.

All’inizio cercavo di non attribuire troppo significato a quei gesti.

Poi arrivò il giorno del mio compleanno.

Entrai in ufficio e trovai sulla scrivania un piccolo pacchetto.

Dentro c’era una penna stilografica color bordeaux.

La accompagnava un biglietto.

Per una donna che merita di scrivere pagine bellissime.

Alessandro mi osservava dalla porta.

«Ti piace?»

Sorrisi.

«È troppo.»

«Non per te.»

Fu in quel momento che sentii qualcosa cambiare.

Non accadde nulla di fisico.

Ma da quel giorno cominciai ad aspettare il suo arrivo ogni mattina.

Mi vestivo con più cura.

Controllavo il telefono troppo spesso.

E quando lo vedevo parlare affettuosamente con Silvia durante una chiamata, sentivo una gelosia che non avevo alcun diritto di provare.

Una sera, dopo una cena con alcuni clienti, Alessandro mi accompagnò alla macchina.

Eravamo nel parcheggio quasi vuoto.

Mi prese delicatamente la mano.

«Laura, devo dirti una cosa.»

Il cuore cominciò a battermi fortissimo.

«Dimmi.»

«Non riesco più a fingere che tra noi ci sia soltanto amicizia.»

Avrei dovuto allontanarmi.

Avrei dovuto ricordargli che aveva una moglie.

Due figli.

Una famiglia.

Invece rimasi immobile.

«Alessandro, sei sposato.»

«Lo so.»

«Allora non possiamo.»

Mi guardò con un’espressione triste.

«Se tu sapessi come stanno davvero le cose a casa mia…»

Quella frase diventò il ritornello dei mesi successivi.

Se tu sapessi.

È tutto complicato.

Devo pensare ai ragazzi.

Silvia non accetterebbe mai una separazione adesso.

La prima volta che mi baciò, piansi.

Non perché non lo desiderassi.

Lo desideravo moltissimo.

Piansi perché sapevo che stavo oltrepassando un confine dal quale sarebbe stato difficile tornare indietro.

Alessandro mi asciugò le lacrime.

«Non voglio farti soffrire.»

Gli credetti.

Eppure, proprio da quel giorno, cominciai a soffrire.

La nostra relazione diventò un insieme di momenti rubati.

Pranzi in ristoranti lontani dal centro.

Telefonate durante il tragitto verso casa.

Messaggi cancellati.

Fine settimana nei quali lui spariva quasi completamente.

Io imparai a riconoscere i suoi orari.

Sapevo quando poteva rispondere.

Quando era meglio non chiamare.

Quando sua moglie era fuori.

Quando i figli avevano allenamento.

La mia vita cominciò a organizzarsi intorno alla sua.

E la cosa più dolorosa era che Alessandro continuava a comportarsi come se stessimo costruendo un futuro insieme.

«Quando tutto sarà sistemato, andremo al mare per una settimana.»

«Un giorno ti presenterò ai miei amici.»

«Vedrai, avremo una casa nostra.»

Io ascoltavo.

Immaginavo.

Aspettavo.

Poi tornavo nel mio appartamento vuoto e cenavo da sola.

La prima volta che gli chiesi quando avrebbe lasciato Silvia, eravamo insieme da cinque mesi.

Eravamo seduti nella mia cucina.

Avevo preparato delle lasagne.

Lui aveva appena ricevuto una chiamata dalla moglie.

Aveva risposto con una naturalezza che mi aveva ferita.

«Certo, amore. Passo a prendere il pane.»

Quando chiuse la telefonata, rimasi in silenzio.

«Che c’è?» chiese.

«L’hai chiamata amore.»

Alessandro sospirò.

«Laura, è un’abitudine.»

«Ma tu dici che tra voi è finita.»

«Infatti.»

«Allora perché continui a vivere esattamente come prima?»

Si passò una mano tra i capelli.

«Perché non è così semplice.»

«Non ti sto chiedendo di fare tutto domani. Ti sto chiedendo se hai davvero intenzione di separarti.»

Mi prese la mano.

«Sì.»

«Quando?»

«Dammi tempo.»

Glielo diedi.

Altri tre mesi.

Poi altri quattro.

Arrivò Natale.

Alessandro trascorse la vigilia con la famiglia.

Io rimasi a casa.

Avevo preparato una cena semplice e comprato una bottiglia di vino che non aprii.

Alle undici di sera mi arrivò un messaggio.

Buon Natale, amore mio. Vorrei essere con te.

Guardai quelle parole a lungo.

Poi aprii i social.

Silvia aveva pubblicato una fotografia.

C’erano Alessandro, lei e i ragazzi davanti all’albero.

Lui teneva una mano sulla spalla della moglie.

Sorridevano tutti.

Sotto la fotografia c’era scritto:

La mia famiglia. Il regalo più bello.

Mi sentii male.

Non perché una fotografia dimostrasse necessariamente che il loro matrimonio fosse felice.

Ma perché mi resi conto di quanto poco sapessi della loro vita.

Io conoscevo soltanto la versione che Alessandro sceglieva di raccontarmi.

Il giorno dopo gli chiesi spiegazioni.

«Silvia pubblica quelle cose per far vedere agli altri che va tutto bene», rispose.

«E tu?»

«Io cosa?»

«Tu sorridi. La abbracci. Passi le feste con lei. E poi vieni da me e mi dici che non puoi vivere senza di me.»

«Laura, non ricominciare.»

Quella frase mi fece tacere.

Non ricominciare.

Come se chiedere chiarezza fosse una colpa.

Passarono altre settimane.

La mia migliore amica, Giulia, cominciò a preoccuparsi.

Una sera venne a cena.

Mi trovò sul divano, con il telefono in mano.

«Stai aspettando un suo messaggio?»

Annuii.

«Da quanto?»

«Da ieri.»

Giulia sospirò.

«Laura, non puoi continuare così.»

«Tu non capisci.»

«Allora spiegamelo.»

Mi misi a piangere.

«Io lo amo.»

Lei si sedette accanto a me.

«Non ne dubito.»

«Dice che mi ama anche lui.»

«Può darsi.»

La guardai sorpresa.

«Allora perché mi dici di lasciarlo?»

Giulia rimase in silenzio per qualche secondo.

Poi rispose:

«Perché amare qualcuno non significa automaticamente poter costruire una vita con lui.»

Quelle parole mi irritarono.

«Tu parli come se fosse tutto semplice.»

«Non penso che sia semplice. Penso che tu stia soffrendo da più di un anno mentre lui continua a vivere la sua vita.»

Mi asciugai le lacrime.

«Ha due figli.»

«Lo so.»

«Non può distruggere la famiglia da un giorno all’altro.»

«Laura, non sto dicendo che debba farlo. Sto dicendo che tu non puoi restare sospesa per sempre.»

Non risposi.

Perché, in fondo, sapevo che aveva ragione.

Ma non ero ancora pronta ad accettarlo.

La svolta arrivò un giovedì pomeriggio.

Alessandro era uscito per un appuntamento.

Io stavo controllando alcune fatture quando squillò il telefono dell’ufficio.

«Buongiorno, vorrei parlare con il signor Alessandro Moretti.»

La voce era femminile.

«Al momento non è disponibile. Posso prendere un messaggio?»

«Sono sua moglie.»

Mi irrigidii.

«Certamente, signora.»

«Può dirgli che ho lasciato i documenti sulla sua scrivania?»

«Quali documenti?»

«Quelli per il nostro anniversario. Abbiamo prenotato il viaggio, ma deve controllare i dati dei passaporti.»

Sentii un vuoto nello stomaco.

«Va bene. Glielo riferirò.»

«Grazie, gentilissima.»

La telefonata terminò.

Rimasi con la cornetta in mano.

Anniversario.

Viaggio.

Passaporti.

Alessandro mi aveva detto che con Silvia non trascorreva più nemmeno una serata insieme.

Che dormivano in camere separate.

Che non facevano progetti.

Eppure stavano organizzando un viaggio.

Quando tornò, lo aspettai nel suo ufficio.

«Dobbiamo parlare.»

Alessandro chiuse la porta.

«Che succede?»

«Ha chiamato Silvia.»

Il suo viso cambiò.

«Perché?»

«Per il viaggio del vostro anniversario.»

Rimase in silenzio.

«Laura, posso spiegarti.»

Scoppiai a ridere.

Una risata nervosa.

«Certo che puoi. Riesci sempre a spiegare tutto.»

«È una cosa organizzata da tempo.»

«Ma mi avevi detto che non facevate più progetti insieme.»

«Lo faccio per i ragazzi.»

«I ragazzi vengono con voi?»

Esitò.

«No.»

Quella risposta mi colpì come uno schiaffo.

«Quindi è un viaggio per voi due.»

«Non significa niente.»

Lo guardai.

«Alessandro, per te non significa mai niente. Il Natale non significa niente. Le fotografie non significano niente. Le vacanze non significano niente. Il fatto che tu dorma ancora accanto a tua moglie non significa niente.»

«Non è giusto.»

«Che cosa non è giusto?»

«Mi stai mettendo sotto pressione.»

Sentii qualcosa spezzarsi dentro di me.

«Io ti sto chiedendo la verità.»

Lui si avvicinò.

«Laura, ti amo.»

Per la prima volta quelle parole non mi consolarono.

«Allora dimmi una cosa. Silvia sa che il vostro matrimonio è finito?»

Alessandro distolse lo sguardo.

Il silenzio durò troppo.

«Alessandro?»

«Abbiamo dei problemi.»

«Non è quello che ti ho chiesto.»

«Non abbiamo ancora affrontato tutto apertamente.»

Mi appoggiai alla scrivania.

«Quindi lei non sa che tu consideri finito il vostro matrimonio.»

Non rispose.

«E tu non le hai mai detto che vuoi separarti.»

«Non è il momento.»

Mi sentii improvvisamente stanca.

Non arrabbiata.

Non gelosa.

Solo stanca.

«Da quanto tempo mi dici che non è il momento?»

«Laura…»

«Quattordici mesi.»

Lui abbassò la testa.

«Lo so.»

«Quattordici mesi in cui io ho rinunciato a viaggi, inviti, incontri e perfino a conoscere altre persone. Perché aspettavo te.»

«Non ti ho mai chiesto di rinunciare a tutto.»

Quella frase mi ferì profondamente.

Era vero.

Non me lo aveva chiesto apertamente.

Ero stata io a farlo.

Io avevo costruito la mia attesa.

Io avevo accettato le sue promesse senza chiedere fatti concreti.

Io avevo trasformato ogni suo messaggio in una ragione per restare.

E lui non aveva mai avuto bisogno di impedirmelo.

Mi bastava la speranza.

«Hai ragione», dissi.

Alessandro mi guardò sorpreso.

«Cosa?»

«Non mi hai chiesto di rinunciare alla mia vita. L’ho fatto da sola.»

Mi avvicinai alla porta.

«E adesso devo smettere.»

Mi afferrò delicatamente la mano.

«Laura, aspetta.»

Lo guardai.

«È quello che faccio da più di un anno.»

Uscii.

Quella sera tornai a casa e spensi il telefono.

Non mangiai.

Non guardai la televisione.

Mi sedetti sul pavimento del soggiorno e piansi fino a non avere più lacrime.

Non piangevo soltanto per Alessandro.

Piangevo per me.

Per la donna che ero diventata.

Una donna che si accontentava di poche ore.

Che aspettava messaggi.

Che controllava l’orologio.

Che si sentiva felice quando un uomo sposato trovava il tempo di telefonarle.

E che poi passava giorni interi a sentirsi dimenticata.

La mattina dopo chiamai Giulia.

«Avevi ragione», le dissi.

Lei non sembrò soddisfatta.

«Laura, non volevo avere ragione.»

«Lo so.»

«Vuoi che venga?»

«Sì.»

Arrivò con due cornetti e una confezione di fazzoletti.

Mi abbracciò senza fare domande.

Poi mi ascoltò per quasi due ore.

Quando finii, mi disse:

«Adesso devi decidere cosa vuoi per te. Non cosa speri che faccia lui.»

Rimasi a pensare.

«Io volevo una famiglia.»

Giulia annuì.

«E la vuoi ancora?»

«Sì.»

«Allora non rinunciare a quel desiderio soltanto perché ti sei innamorata di una persona che non è disponibile.»

Quella frase rimase con me.

Nei giorni successivi Alessandro mi scrisse continuamente.

Ti prego, parliamo.

Non posso perderti.

Ti amo davvero.

Dammi ancora qualche settimana.

Una volta mi mandò un messaggio alle due di notte.

Sto male senza di te.

Lo lessi.

Il cuore mi batteva fortissimo.

Volevo rispondere.

Volevo dirgli che anch’io stavo male.

Che mi mancava il suo abbraccio.

Che avrei dato qualsiasi cosa per sentirlo vicino.

Ma poi guardai l’orologio.

Erano le due e diciassette.

Io ero sveglia a piangere.

Lui probabilmente era a casa, con la moglie e i figli.

E mi stava chiedendo ancora di aspettare.

Quella notte non risposi.

Il lunedì successivo chiesi un colloquio formale con lui.

Entrai nel suo ufficio con una cartellina.

Alessandro si alzò immediatamente.

«Laura.»

«Vorrei parlare del mio lavoro.»

Il suo sorriso svanì.

«Che cosa significa?»

«Ho deciso di cercare un’altra occupazione.»

«Non puoi andartene per questa storia.»

«Non me ne vado per punirti. Me ne vado perché ho bisogno di separare la mia vita professionale da quello che è successo tra noi.»

«Possiamo continuare a lavorare insieme.»

«Forse tu puoi. Io adesso no.»

Mi guardò a lungo.

«Quindi è finita?»

Sentii le lacrime salirmi agli occhi.

Ma annuii.

«Sì.»

«Non mi ami più?»

Quella domanda mi fece male.

«Ti amo ancora.»

Alessandro sembrò aggrapparsi a quelle parole.

«Allora perché?»

Inspirai profondamente.

«Perché ho capito che posso amare qualcuno e scegliere comunque di non restare in una situazione che mi fa soffrire.»

Lui rimase in silenzio.

Poi disse:

«Se mi lasci adesso, non saprai mai cosa sarebbe potuto succedere.»

Lo guardai.

«È proprio questo il problema, Alessandro. Da quattordici mesi vivo di quello che potrebbe succedere. Io ho bisogno di vivere quello che succede davvero.»

Uscendo dal suo ufficio avevo le gambe molli.

Ma sapevo di aver fatto la cosa giusta per me.

Non fu una liberazione immediata.

Nei primi giorni mi mancava tutto.

La sua voce.

Il suo profumo.

Il modo in cui pronunciava il mio nome.

Mi mancavano perfino le nostre conversazioni banali.

Più volte presi il telefono per scrivergli.

Poi lo rimisi sul tavolo.

Non perché avessi smesso di amarlo.

Ma perché stavo imparando a non trasformare ogni emozione in un’azione.

Cominciai a cercare lavoro.

Inviai curriculum.

Feci colloqui.

Dopo alcune settimane ricevetti una proposta da un’azienda più grande, nella zona di Scandicci.

Il ruolo era simile al mio.

Lo stipendio leggermente migliore.

Ma soprattutto avrei avuto un ambiente nuovo.

Persone nuove.

Una routine che non ruotava intorno ad Alessandro.

Accettai.

Il giorno in cui lasciai l’ufficio, lui mi aspettò vicino all’uscita.

Aveva un’espressione stanca.

«Laura, posso chiederti una cosa?»

Mi fermai.

«Dimmi.»

«Se un giorno mi separassi davvero, mi daresti un’altra possibilità?»

Lo guardai a lungo.

Una parte di me avrebbe voluto dire sì.

Promettergli che lo avrei aspettato.

Che il nostro amore sarebbe stato più forte di tutto.

Ma non volevo ricominciare.

«Non lo so, Alessandro.»

Sembrò deluso.

«Non lo sai?»

«No. Perché non posso continuare a costruire il mio futuro intorno a una decisione che spetta a te.»

Lui abbassò gli occhi.

«Capisco.»

«Se un giorno sarai libero, sarà una realtà. Non una promessa. Ma io nel frattempo andrò avanti.»

Mi guardò.

«Ti auguro di essere felice.»

Sorrisi tristemente.

«Anch’io.»

Poi uscii.

Non mi voltai.

Nei mesi successivi la mia vita cambiò lentamente.

All’inizio mi sembrava tutto vuoto.

Non avevo più un messaggio da aspettare.

Non avevo più una telefonata segreta.

Non avevo più qualcuno per cui organizzare le mie giornate.

E quel vuoto mi spaventava.

Poi cominciai a riempirlo con cose che avevo dimenticato.

Ripresi a uscire con Giulia.

Andai a trovare mia madre più spesso.

Mi iscrissi a un corso di fotografia.

Un sabato partii da sola per Lucca.

Passeggiai sulle mura, pranzai in una piccola trattoria e comprai un libro in una libreria del centro.

La sera, tornando a casa, mi resi conto che non avevo controllato il telefono per quasi sei ore.

Mi venne da sorridere.

Sembrava una cosa insignificante.

Per me era enorme.

Passarono cinque mesi.

Una sera Giulia mi chiese:

«Pensi ancora a lui?»

Eravamo sedute sul mio balcone.

Avevamo preparato una cena semplice.

«Sì», risposi.

«Tutti i giorni?»

Ci pensai.

«Non più.»

Lei sorrise.

«È già qualcosa.»

Guardai le luci delle finestre di fronte.

«Sai cosa mi manca davvero?»

«Cosa?»

«Non soltanto Alessandro. Mi manca la persona che pensavo saremmo diventati insieme.»

Giulia annuì.

«È difficile lasciare andare anche un futuro immaginato.»

Aveva ragione.

Io non avevo perso una convivenza.

Non avevo perso un matrimonio.

Non avevo perso una vita quotidiana condivisa.

Avevo perso una promessa.

Una possibilità.

Una storia che nella mia testa era già diventata reale.

E forse proprio per questo era così difficile accettarne la fine.

Qualche settimana dopo ricevetti una telefonata.

Era Alessandro.

Non sentivo la sua voce da mesi.

«Laura?»

Il cuore mi fece un salto.

«Ciao.»

«Come stai?»

«Bene. Tu?»

Esitò.

«Non molto.»

Rimasi in silenzio.

«Io e Silvia abbiamo iniziato una terapia di coppia», disse.

Sentii una fitta.

Non me l’aspettavo.

«Capisco.»

«Volevo dirtelo io.»

«Perché?»

Lui sospirò.

«Perché per tanto tempo ti ho fatto credere che la nostra separazione fosse imminente. Ma la verità è che non avevo mai trovato il coraggio di affrontare davvero il mio matrimonio.»

Chiusi gli occhi.

Finalmente.

Dopo tutti quei mesi.

Una frase sincera.

«Mi dispiace, Laura», continuò. «Ti ho fatto aspettare qualcosa che non ero pronto a fare.»

Le lacrime cominciarono a scendermi sul viso.

«Sì, Alessandro.»

«Non voglio chiederti di tornare. Volevo solo assumermi la responsabilità di quello che è successo.»

Rimanemmo in silenzio.

Poi gli dissi:

«Spero che tu riesca a capire cosa vuoi davvero. Per te, per Silvia e per i vostri figli.»

«E tu?»

Guardai il mio soggiorno.

Le fotografie del corso appese alla parete.

Il libro lasciato sul divano.

La pianta che avevo comprato a Lucca.

«Io sto imparando a essere felice senza aspettare nessuno.»

Alessandro non rispose subito.

«Te lo meriti.»

Chiudemmo la telefonata.

Quella sera piansi.

Ma fu diverso dalle altre volte.

Non piansi perché speravo che tornasse.

Piansi perché finalmente avevo smesso di aspettarlo.

Oggi è passato quasi un anno da quando ho lasciato quell’ufficio.

Non so come andrà il matrimonio di Alessandro.

Non so se lui e Silvia resteranno insieme.

Non so se un giorno si separeranno.

E soprattutto ho capito che non è una decisione che mi appartiene.

Io posso scegliere soltanto cosa fare della mia vita.

Non rinnego i sentimenti che ho provato.

Erano reali.

Ho amato Alessandro.

Forse una parte di me gli vorrà sempre bene.

Ma oggi so che un sentimento sincero non rende automaticamente giusta ogni scelta.

E che non basta sentirsi amati per avere una relazione nella quale si viene davvero rispettati.

Mi sono chiesta tante volte se incontrarlo fosse stato destino.

Adesso penso che la domanda più importante sia un’altra.

Anche se un incontro sembra scritto dal destino, siamo comunque responsabili di ciò che decidiamo di farne.

Ho imparato che le promesse possono essere bellissime.

Ma una vita non si costruisce soltanto con le promesse.

Si costruisce con decisioni.

Con responsabilità.

Con presenza.

E con la disponibilità a dire la verità, anche quando fa male.

Per molto tempo ho creduto che lasciare Alessandro significasse rinunciare all’amore della mia vita.

Oggi so che significava smettere di rinunciare alla mia vita per amore.

Non è stato facile.

Ci sono ancora giorni in cui mi sento sola.

Giorni in cui vorrei qualcuno accanto.

Qualcuno con cui condividere la colazione della domenica, una passeggiata, un progetto.

Ma adesso desidero una persona che possa esserci davvero.

Non soltanto quando trova un’ora libera.

Non soltanto quando nessuno guarda.

Non soltanto attraverso messaggi che devono essere cancellati.

Voglio una relazione che non debba vivere nell’ombra.

E soprattutto voglio poter guardare me stessa allo specchio senza sentirmi continuamente divisa tra quello che desidero e quello che so essere giusto.

Qualche giorno fa ho ritrovato la penna stilografica che Alessandro mi aveva regalato per il compleanno.

Era rimasta in fondo a un cassetto.

L’ho presa in mano.

Ho riletto il biglietto.

Per una donna che merita di scrivere pagine bellissime.

Per la prima volta non ho pianto.

Ho sorriso.

Poi ho preso un quaderno nuovo.

L’ho aperto alla prima pagina.

E ho scritto una frase.

«Non voglio più essere il capitolo segreto della vita di qualcuno. Voglio essere la protagonista della mia.»

Ho quarantatré anni.

Non so se incontrerò un altro uomo.

Non so se mi innamorerò ancora.

Ma so che non voglio trascorrere altri anni ad aspettare che qualcuno scelga me.

Perché, finalmente, ho imparato a scegliere me stessa.

Adesso vorrei chiedervi qualcosa, soprattutto a chi ha vissuto una situazione simile.

Secondo voi, quando un uomo sposato dice che con la moglie «è tutto complicato» ma continua a rimandare la separazione, è giusto aspettarlo per amore oppure bisogna trovare il coraggio di lasciarlo andare?

E credete che un amore nato nel momento sbagliato possa diventare un rapporto felice, oppure chi accetta di vivere nell’ombra finisce quasi sempre per soffrire?