Трагедия из прошлого: судьба Веры

Любовь, ушедшая в снег

Ольга Дмитриевна стояла у подъезда хрущёвки в спальном районе Нижнегорска, сжимая в руках конверт. Девятиэтажка казалась чужой, будто из другой эпохи. Но именно здесь, на пятом этаже, жил её сын. Тридцать лет назад она оставила его — маленького мальчика с веснушками. Теперь ему тридцать восемь…

— Безумие, — прошептала она, глядя на потускневшие стёкла окон. — Совершенное безумие…

На скамейке у входа сидели бабушки, перебирая соседские новости. Одна из них окликнула:

— К кому вы, голубушка?

— К Денису… Денису Игоревичу, — голос Ольги дрогнул, словно имя сына вырвалось из далёкого прошлого.

— К Дениске? — оживилась бабушка. — Хороший мужик, уважительный. Вам он кто?

Ольга промолчала, торопливо шагнув в подъезд. Кто она ему? Мать, пропавшая на три десятилетия? Чужая тётка с той же фамилией? В лифте она достала зеркальце. Седина, морщины — в пятьдесят семь лет не спрячешь годы под пудрой. Помнит ли он её лицо? Или в памяти остался лишь смутный силуэт?

Пятый этаж. Квартира справа. Наверняка женат… Ольга подняла руку к звонку, но пальцы предательски задрожали. Простояла так несколько минут, а затем, так и не решившись, опустила конверт в почтовый ящик.

*«Денис. Я знаю, что не имею права просить. Но дай мне шанс объясниться. Мама. Вот мой номер…»*

Мама. Как странно звучит это слово, когда его не произносили тридцать лет. Ольга вернулась к машине и просидела там до темноты, наблюдая за подъездом. Вот идёт высокий мужчина в кожанке — вылитый отец. Это он. Рядом женщина с сумками — наверное, жена. Они о чём-то смеялись. Обычная семья. Прочитал ли он письмо? Позвонит?

Телефон зазвонил, когда она уже заводила мотор. Звонил Игорь, её бывший.

— Зачем приехала? — его голос звучал устало.

— Игорь…

— Не надо. Просто ответь — зачем?

— Хочу увидеть сына, — голос Ольги надломился.

Он фыркнул, и в этом звуке была горечь.

— Сына? Тридцать лет не вспоминала, а теперь вдруг захотела?

— Ты не понимаешь…

— Это ты не понимаешь, — он понизил голос. — Где ты была, когда он с температурой метался? Когда в школе его травили? Когда он защищал диплом?

Ольга молчала. Что можно сказать?

— Он мне позвонил. Сказал, что выкинул твою записку, — добавил Игорь. — Уезжай, Оля. Ты опоздала. На тридцать лет.

Гудки в трубке резанули слух. Ольга сидела, глядя на тёмные окна. Вспомнился маленький Дениска, звавший её ночью. Как она качала его, напевая *«Спи, моя радость, усни…»* Почему она тогда ушла? Почему не забрала его с собой?

На следующий день она последовала за Игорем. Припарковалась у его работы, зашла следом. Он не изменился — та же военная выправка, только седина виски тронула.

— Я просил уехать, — бросил он, увидев её.

— Игорь, пожалуйста. Пусть он хотя бы выслушает…

— Что объяснишь? — он скривился. — Как ты сбежала к новому мужу? Как жила без нас?

— Я не забывала! — слёзы брызнули из глаз.

— Забывала, — он сжал кулаки. — Я ночами не спал, когда он болел. В школу водил. Жизнь ему строил. А ты — «не забывала».

Ольга опустила голову. В холле тикали часы.

— Знаешь, что он спрашивал в семь лет? — Игорь прошептал: — «Пап, мама меня не любит?» Что я должен был отвечать?

— Я любила его!

— Нет, Ольга. Ты любила себя.

Она вышла, едва держась на ногах. В машине руки тряслись так, что ключ не попадал в замок. Перед глазами стоял Дениска: *«Мама, ты меня не любишь?»*

Вечером она снова пришла к его дому. Увидела во дворе жену — ту самую, с сумками.

— Простите! — крикнула Ольга. — Минуту!

Женщина обернулась, насторожившись.

— Вы кто?

— Я… мама Дениса.

— А, та самая, — в голосе Маргариты прозвучало презрение.

— Пожалуйста, дайте мне поговорить с ним.

— Зачем? — она покачала головой. — Чтоб снова ранить?

— Марго! Где ты? — раздался голос.

У подъезда стоял Денис — высокий, в рабочей куртке. Его взгляд скользнул по Ольге, будто по пустому месту.

— Дениска…

— Не зовите меня так, — он резко перебил. — Вы ушли. Я вам был не нужен. Теперь вы мне не нужна.

— Дай мне сказать!

— Что сказать? — он усмехнулся, как Игорь. — Как вы «страдали» все эти годы? Где вы были, когда я в больнице лежал? Когда женился?

Он взял Маргариту за руку:

— Пошли.

Ночью Ольга не спала. В гостиничном номере было душно. Она достала единственную фотографию — пятилетний мальчик на карусели, смеётся.

Утром позвонила Маргарита:

— Он не знает, что я звоню.

— Что случилось?

— Он… никогда не плачет. А вчера рыдал в ванной. Думал, я не услышу.

У Ольги перехватило дыхание.

— Рита, помогите мне…

— Не могу, — голос дрогнул. — Он мой муж.

— А я предала?

— Вы сами знаете ответ.

Тишина.

— Рита… Какой он?

— Добрый. Любит готовить, хоть и невкусно, — она слабо улыбнулась. — И… Он будет отцом. Через три месяца.

— Мальчик?

— Да. Назовём Игорем.

Конечно. В честь деда, который его вырастил.

На следующий день Ольга уехала. В поезде она открыла телефон, нашла номер Маргариты. Написала:

«Когда родится малыш, поцелуйте его за бабушку. Которой у него не будет.»

Выключила телефон. Слёзы текли, но она их не вытирала.

Через полгода она увидела в новостях репортаж о новом трамвайном депо. На фото был Денис — в костюме, с грамотой. Рядом Маргарита с коляской. Они смеялись.

Ольга закрыла ноутбук и тихо прошептала: **”Счастье — это когда ты нужен, а я так и осталась ненужной.”**