Невозможный идеал: мечты о лучшем муже

**Лучший муж — тот, которого нет**

Я давно не верю в чудеса. Шесть лет с момента развода. Шесть бесконечных зим, весен, лет и осеней. Дочь год как замужем и укатила в Новосибирск, звонит редко, да и то только наскоком: «Мама, всё в порядке».

А мой порядок никого не волновал. Мне всего сорок два — возраст, когда женщина расцветает, если есть ради кого. Но кому нужен этот расцвет, если встречаешь его в пустой квартире?

Я умела всё — и борщи варила так, что соседи слюной давились, и огурцы солила — закатки на балконе стояли, как памятник моему одиночеству. «Не пропадать же мне в четырёх стенах, такая красавица!» — смеялась я подругам. А те в ответ: «Да хватит киснуть! Оглянись — мужиков полно!»

Кто-то шепнул: «Сходи в агентство знакомств. Там подбирают идеальных. Называется „Лучший муж“».

Я фыркнула: «Ну смешно же! Как в магазине — взял, примерил, вернул!» Но потом взглянула на стенные часы с кукушкой, отсчитывающие вечность, и махнула рукой. Пошла.

Встретила меня дама в малиновом жакете и очках в форме сердечек.

— У нас всё честно, — улыбнулась она. — Присылаем кандидатов на пробу. Не понравится — вернёте.

— То есть как вещь, что ли? — усмехнулась я.

— Ну да! Живёт у вас неделю. Проверите на деле. Маньяков не бывает — строгий отбор.

Неожиданно заинтересовалась. Выбрала пятерых. Оплатила. Первый должен был прийти вечером.

Достала из шкафа голубое платье — «цвет неба», как говорила бабушка. Серьги с фианитами из старой шкатулки. Сердце колотилось — то ли от страха, то ли от глупой надежды.

Дзынь! — звонок. Глянула в глазок. Розы. Огромный букет. Руки задрожали. Открыла. Мужчина — вылитый с фото, в костюме, улыбка уверенная. Села за стол — салаты, холодец, пирог…

Он поковырял вилкой:

— Пересолено.

Холодец —

— Жёсткий.

Вино —

— Дешёвая бурда.

Потом прошёлся по квартире, осматривая, как инспектор:

— Мебель старовата. Кухню бы переделать.

Я взяла букет и спокойно протянула обратно:

— Розы не люблю. До свидания.

Ночью чуть не разревелась. Обидно. Но впереди ещё четыре варианта.

На следующий день явился второй. От него разило перегаром.

— Уже отмечаем знакомство? — насторожилась я.

— Да ладно, включи футбол!

— У себя дома смотри, — бросила я и захлопнула дверь.

Третий пришёл через день. Не красавчик, в потрёпанной куртке и грязных ботинках. Чуть не выставила сразу, но пожалела — накормила.

Он ел с аппетитом, хвалил каждое блюдо. А попробовав солёные грибы, аж зажмурился:

— Да это же объедение! Где ты так научилась?

Тут кукушка в часах застряла.

— Что за скрип? — Он уже лез на табуретку с отвёрткой. Через полчаса часы тикали, как новые. Я смотрела и думала: «Вот он. Мой человек. Пусть не гламурный — зато золотые руки».

Вечером вышла из ванной в красивом белье. А он… уже храпел. В одежде. Как трактор в мороз.

Всю ночь боролась с этим рёвом — пинала, переворачивала, мысленно посылала к чёрту. Не сомкнула глаз. Утром:

— Ну что, я вечером переезжать?

— Нет. Извини. Ты хороший… но не мой.

Четвёртый был похож на героя старых песен — борода, гитара, взгляд бродяги. Закурил на кухне, пепел — в герань.

— Я человек свободный. Не звони, не контролируй, не спрашивай, где я. И да — женщин люблю».

— То есть по бабам шляешься? — уточнила я.

— А то! Мужик я или кто?

После него проветривала кухню до ночи. Голова раскалывалась, как после водки. Даже тарелки не помыла. Уснула как убитая.

Утро. Тишина. Никаких чужих голосов, запахов, шагов. Только я, чашка кофе и синица за окном.

— Как же хорошо одной…

Тут звонит телефон:

— Татьяна Сергеевна! Это агентство! Сегодня придёт пятый кандидат — точно ваш!

— Вычёркивайте меня! — крикнула я. — Лучший муж — тот, которого нет!

И рассмеялась, распахнув шторы настежь, будто открыла дверь в новую жизнь — лёгкую, свободную, свою.

**Вывод:** Иногда счастье — это не найти кого-то, а наконец-то понять, что тебе и без него хорошо.